Penélope y los biplanos.

Penélope le había escrito diciendo que estaba angustiada, que su ausencia la confundía, que el reencuentro había sido muy corto y que faltaban horas de vuelo.

“Entonces debería raptarla en un biplano” – pensó Acróbatul, y se felicitó por encontrar un motivo para reir después de leer aquel correo electrónico enviado desde Resistencia, a 1400 Km. de distancia. Nunca 3 kilobytes habían inyectado tanta dinamita en sus venas, pero le concedió un segundo a la nostalgia y recordó los tiempos en que, estando él a tres continentes de distancia de la morocha de labios finos, había soñando con raptarla en un biplano. Le parecía la manera más romántica de llegar a su encuentro. Culpaba de su fantasía a Richard Bach, cuyo libro “Biplano” había encontrado en un café de Nueva Delhi. Tan poco acostumbrado a desbordar hacia el realismo, había llegado a averiguar si había biplanos en alquiler en el Noreste argentino. Por fin asumió que, al menos desde los tiempos de la Aeropostale de Saint Exupéry, líneas de biplanos no había. En aquel primer reencuentro tras cinco años de ausencia, al final, como siempre, había hecho dedo. Y las cosas habían andado bien

Algunas frases de su texto le hacían sudar. “De pronto, no te conozco”. “Intento reconstruirte y no puedo, quisiera tener más recuerdos para acariciar”. Era un agravante saber que Penélope rara vez decía una palabra más de la necesaria. A la hora de transmitir un sentimiento era concisa y efectiva. Acróbatul sentía que Penélope se había enamorado de él sin saber quien era, se había enamorado de un fantasma que viajaba, de un cometa. Y a su vez, sentía que nadie lo conocía como Penélope.

Es decir, de la misma manera en que él se había enamorado de ella, con las brazas de un beso añejado por cinco años en las bodegas de la ilusión y el complot de la Internet, los píxeles y los blogs, que de alguna manera la actualizaban. Hasta el momento del reencuentro, Penélope era para él un artificio, un diseño fractal como el de las mezquitas persas, los kaleidoscopios o los panales, que se multiplicaba en estampida a partir de un puñado de recuerdos sedimentados y de las propiasconjeturas de Acróbatul. En un momento había llegado a olvidar su voz (ella luego confesaría que también había olvidado la de él) sin jamás dejar de sentirse hechizado por ella. Acróbatul había pasado años intentando precisarse a sí mismo qué lo cautivaba de Penélope. Desconocía todos sus por menores, si le gustaba lo amargo o lo dulce, el azul o el naranja, y ni hablar de su fecha de nacimiento. Había por el contrario algo quintaesencial e indefinible. “Hay mundos agazapados en cada gesto de Penélope” –se dijo, y se quedó más satisfecho. Porque eso de comparar a un viejo que pasa con una escalera bajo el brazo con Wittgenstein, y transformar a una amiga suya en Klimtonessa….Siempre encontraba un verso distinto, y se quedaba con la sensación de vértigo de un casi. Sólo podía enunciar el alma de Penélope por rodeo.
Ahora, aunque había cruzado diez meridianos para verla, estaba nuevamente ausente. La distancia, esa cebolla eterna, en su versión doméstica. No había vuelto a Argentina para estar ausente. Poseer simbólicamente a una dama era algo digno sólo desde Salvador de Bahía o Samarkand, no desde la Costa Atlántica. Se había acostumbrado a plantearse aquel amor en términos cortazarianos. En su mente hacía una heroica ecuación entre el Pont des Arts y el Chaco-Corrientes. Asumiendo el riesgo de que no estuviera, allá iba él de todas maneras en busca de su Maga. No se deja a una Maga a merced de la angustia o la distancia en ninguna parte del mundo. Y además o, por sobre todas las cosass, el miedo a perderla. En sus peores pesadillas repasaba un sistema solar de pretendientes con asistencia más perfecta que la suya y, sobretodo, no tan virtuales.

Por dos años había dejado que la imagen de Penélope liberada por su mente, cual un espectro, se acoplara al resto del mundo. La había visto parada en un umbral de Riga, seguramente atenuando la estatura de Acróbatul en un beso espectral; y en los puentes de Delft, en la bruma, cabizbaja. Así, por dos años, el mundo había viajado por Penélope. Ahora, relativamente cerca, ¿había necesidad de tal amor en negativo?

El dinero escaseaba, y otra vez había que hacer dedo. No sabía cuantas noches frías lo separaban de ese momento en que pudiera hacerle caricias con sus pestañas y dormirla entre sus brazos. Se había esforzado en redactar los correos electrónicos más sugestivos, para estar presente desde la ausencia, al menos hasta que tuviera algo de dinero para alquilar el cuarto más barato de Resistencia. Pero mil correos electrónicos no hacen lo que un mimo, y no hay verso que empate la distancia. (“Pero sí venganzas dulces” hablaba sólo como si las circunstancias fueran un rival a derrotar con oratoria).

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